jueves, 28 de junio de 2007

Otra imagen....



Hoy leo en el periódico que Turismo escoge a Galicia para vender una imagen de España distinta a la archiconocida de sevillanas,paella y olé.Ayer en Nueva York se presentó la campaña y parece que ya este fin de semana un suplemento dominical de un diario consiguió que los neoyorkinos se "dejhoaran"(como decimos aquí) y que se les hiciese la boca agua, que dicen en el resto.

Albariños,Mencía,Ribeira Sacra.....

Pulpo,empanada,vieiras,percebes.....

Quesos,castañas,filloas..................

La lista sería interminable si hablamos de comida.Esperemos que no se quede sólo ahí lo de la imagen,cuando los gallegos vamos por el mundo nos encontramos con gente que apenas sabe dónde está Galicia y si para ubicarlos pronunciamos España ya nos hablan de flamenco,sol,paella y playa.Me gusta que Galicia sea la elegida pero que lo hagan bien,que aquí se come y se cocina bien lo sabemos,que nuestras playas son las más galardonadas con banderas azules lo sabemos,que todavía tenemos bosques con especies autóctonas también lo sabemos,pero lo que creo que no tenemos los gallegos (algunos) es la autoestima subida.Si esto hubiese pasado con Madrid,con Andalucía ... ,la noticia abriría los informativos de radio y televisión,o en su defecto sería noticia de sumario, pero no fue.

Ya es hora de presumir,como una adolescente que empieza a conocerse a sí misma, GALICIA debe presentarse exultante y bella ante el mundo y nosotros los gallegos orgullosos como buenos hijos de nuestra tierra.Que no nos pregunten si subimos o bajamos,estamos subiendo y que lo vean.

Por cierto esta noticia viene en la "contraportada" de La voz de Galicia!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

miércoles, 20 de junio de 2007

Poeta/ae





Me gusta la palabra poeta, a veces el gusto por las palabras nace solo y otras son las acepciones que le damos a las palabras lo que las hace especiales. Para mí poeta y soñador,poeta y bohemia,poeta y músico de las palabras son sinónimos que construyó mi inconsciente.La definición que hace el diccionario de poeta es el antídoto a la poesía,Poeta:el que hace versos o tiene sensibilidad para hacer poesía......!!!


Si me dejasen definir poeta yo pondría:el que con palabras hace sentir a los demás lo que él mismo siente,el que te hace vivir una emoción conocida o desconocida y te hace reír,soñar,llorar,añorar...


Me acerqué a la poesía con Lorca,con Machado,con Alberti,con Rosalía.Comienzos autodidactas que me sirvieron de aperitivo,más tarde Benedetti me hizo pensar,después César Simón con el que me pierdo y me vuelvo a encontrar.Compañero en el amor y el desamor,Neruda me meció en sus versos unas veces y me consoló otras.Octavio Paz, J.J.Alcolea,YolandaCastaño,Gabriela Mistral,Luis Pimentel,me han hecho vivir sensaciones de las que bebo cuando tengo sed.

He aquí un poema de Yolanda Castaño y verás el mar.

O mar é un oco inmenso,unha

nada de auga,un verde búnker.

Para qué pronunciar e darlle vida,

para qué facer mexer a onda

melancólica estúpida no meu poema.

Castigo precario dos meus ollos

será este turbio silencio.

(Coma se todo tivese que ver con algo

e precisamente de alentar algo por atrás)

Alga, azul cemento,corazón.

Algunha curta liña branca neste

perpetuum movile tan quieto.

Alga,nada de auga,azul cemento.

Virar as costas nun tedioso pano;

coma se este xordo rumor este borrón esta

anestesia

non tivese (apenas) que ver con parte algunha do meu corpo.

Si no podéis ver el mar,mirad la foto que es del cielo de Lanzarote al atardecer y la hice yo en un momento que me sentía poeta.

lunes, 18 de junio de 2007

Pato a la naranja



Este sábado unos amigos me invitaron a cenar a su casa,lo que iba a ser una cena alegre y divertida derivó en un mar de recuerdos infantiles.

Mi anfitriona se había pasado toda la tarde cocinando y estaba muy satisfecha con el resultado,cuando sirvió el segundo plato y viendo que yo no le metía el diente me preguntó si no me gustaba, a lo que tuve que responder contando este cuento...................

"Mi primer(llorado) muerto se llamaba Severino.Corría el año 1978 cuando una tarde al volver del colegio,presentí que algo distinto sucedía.Al entrar, encontré el triste y gris patio convertido en un lugar de reunión familiar.Mi padre estaba sentado en una banqueta de madera afilando un viejo cuchillo, mi tío con una botella de 103 (etiqueta blanca) en la mano y Severino con una cinta roja atado a la pata de una mesa.Perpleja, presencié una escena que nunca antes había visto.Severino era obligado a beber y beber coñac, al mismo tiempo que mi padre y mi tío se reían.Las idas y venidas de mi madre no hacían más que dar un toque histérico a todo aquello.En la cocina una olla hervía y hervía dejando todo impregnado de vapor.No logro recordar qué me sucedió después, pero no podía hablar,no podía preguntar,ni mucho menos entender.

Mi madre me llamó y al volver al patio Seve había muerto,un gran charco de sangre roja cubría sus blancas plumas,y su pico naranja estaba abierto con una expresión de cómic.Al día siguiente era Nochebuena y yo no pude cenar."

sábado, 16 de junio de 2007

Leer,leer..............

Cuando" los de provincias" viajamos a la capital siempre venimos sorprendidos por algo,bueno eso dicen ellos.A mí me gusta pillar el Metro y sin destino fijo recorrer el subsuelo,entras y por el precio de un billete ves desfilar ante ti las mejores atracciones,músicos,"pirados",vendedores y un montón de gente distinta.
Nunca pensé que los escritores viajasen en Metro,así que aquella mañana cuando me subí,me quedé realmente sorprendida.Me senté entre García Márquez y Almudena Grandes,estuve atenta a su conversación y emulando a Sara Gómez me dediqué a pegar la oreja y fantasear,hablaban de sus Arcadios y cuando realmente ya me sabía lo que estaban diciendo miré al frente.
No me lo podía creer, allí estaban Rosa Regás y Marcela Serrano,ésta hablaba de su albergue y la primera de su querida Barcelona.Rosa estaba encantadora y aunque no pude ver la cara de Marcela,supongo que también.Como el fin del trayecto se aproximaba,me levanté para acercarme a la puerta y ya fue la apoteosis:Juan Marsé y Maruja Torres.
Maruja hablaba con vehemencia de su Teresa, de como la vida de las mujeres está siempre unida,de la invisible tela.Marsé del dúo de David y Chispa, de Rosa, de inspector Galván............
Detrás de mí Helene Hanff mostraba sus cartas y comentaba sus pedidos nada menos que con Ian Gibson que le hablaba de una de sus últimas biografías.
Estaba ya bajando y pegado a la puerta Manolo Rivas seducía a una dama de mediana edad, no sé de que hablaba, no lo pude ver.
En el andén me quedé mirando al vagón y llegué a la conclusión de que no todo lo que se oye es verdad; por la mañana la radio decía que tenemos un índice de lectura muy bajo.

viernes, 15 de junio de 2007

Imperdonable que en mi lista de eventos gastronómicos me olvidara del percebe y de su fiesta,se celebra el 7 de julio en Corme, A coruña.
El sabor del percebe es como el de un pedazo de mar,salado y poderoso,el mejor del mundo es del Roncudo,en Corme.Yo de niña comía percebes,de esos "como puños",llegaban a mi casa viajando en autobús,en unas bolsas amarillas de red que en su origen habían envasado limones,-reciclaje puro.
Desde mi casa íbamos a la estación de autobuses a recogerlos y el conductor del "Castromil" nos los entregaba cumpliendo el encargo de mi tía.Al llegar a casa el día se volvía festivo y una gran pota roja en el fuego se abría para cocerlos, hervirlos mejor dicho.Mi padre y mi madre en esto no estaban de acuerdo,el uno decía "xa están" y ella replicaba "fáltalles un pouco".
A veces en el agua de cocerlos mi padre echaba unas patatas y nos contaba la historia de la cocina fusión del mar y la tierra.La historia de la huerta y el mar,historia de verdadero amor que contaré otro día.
Otras veces íbamos a Corme y nos los traíamos con nosotros en el coche,venían a mi lado en una gran tina de plástico en el asiento de atrás,el aroma que quedaba después era mágico como si nuestro Seat-600 fuese un barco navegando.Yo casi siempre venía con las manos en la tina y de vez en cuando aspiraba su olor y degustaba mis dedos.
Por el camino de vuelta a casa pasábamos por Cospindo,allí no sé muy bien porqué mi padre ejercía un ritual del que yo era su cómplice,abríamos la ventanilla y un escupitajo nuestro se quedaba en la carretera, el mio sabía a mar.

jueves, 14 de junio de 2007

Cuando calienta el sol


Aquí en Galicia el tiempo es diferente que en el resto del planeta,no sólo el climático también el físico.Ahora que faltan unos días para el comienzo del verano,estamos viviendo una primavera de sol y paraguas,manga larga y chaqueta mañanera,brazos al aire por la tarde.

Es muy divertida la resignación que tenemos con el tiempo y no digamos con los medios de comunicación que siempre nos ponen un "huevo frito",esto es sol y nubes.Este fin de semana los informativos en su espacio meteorológico,dijeron que tendríamos tormentas y lluvias copiosas con bajada de temperaturas,pues nada de eso, un sol de "carallo" y calorcito de tormenta tropical.Ellos decían que el martes empezaría un anticiclón,pues nada de eso,lluvias y descenso mañanero.

Yo siempre me pregunto si nos tendrán manía, envidia o algo parecido porque nunca aciertan,en cierto modo esto no es malo de todo ya que tenemos los mejores paisajes, las mejores playas (este año creo que treinta y algo banderas azules), la buena comida y la mejor marcha de todo el verano.En cada pueblo y cada ciudad se celebran fiestas, unas dedicadas a su patrón y otras a cualquier evento gastronómico,hay festa "do pemento de Padrón,"da empanada","das ostras de Arcade","da angula","do pan","do pulpo".........................................................................................
El verano es en resumen una fiesta y si el tiempo fuese pronosticado realmente como es no cabríamos en ningún sitio.
Esta semana haré un experimento, llamaré a un programa de la radio y preguntaré el tiempo del próximo fin de semana,de "la noche de San Xoan"en concreto y ya contaré los resultados.